Caderno das Lunações

Felicidade abre as portas inesperada, confunde-se com os raios de sol de minha janela e os campos abertos de minha mãe. É ela quem me guia e me orienta nessa vida tempestuosa de excesso de vida e informação minha mãe é ventania, minha mãe também é uma brisa... Ai, Rosa dos ventos!... eu não posso te pegar. Vem dançar comigo quando quer, uma e outra vez... Ópaí! Fez a curva... Veio trazer a direção.

As águas do mar balançam violentas Mas é no mar onde tudo se encontra Todo dia, todo tempo, não há escolha ou alternativa. Sonhei com um reflexo perturbado, sofrido, com cabelos de medusa, vagueando rasgado pelas ruas... o trânsito, as drogas, a loucura. Angustiada te liguei e em minutos tudo passou em mim... obstinação, controle, provocação, saudade, lágrimas, raiva... Panos e panos se descamando, minhas águas descortinando, O absurdo das suas palavras... Peixe do mar salgado ficou com saudades da lagoa. A imagem... Parte decrépita de mim que recusa morrer. Quer saber? Não pude ver você. Vi o espelho d´água que vem... e foi. Por detrás do pano rugoso da teimosia e do orgulho, do rosa chock do perfeccionismo antigo, eu vi mamãe azul em você.

Hoje estava na janela, distraí-me o bastante e a Poesia me pegou. É assim que ela tem feito todos esses anos.  Fujo dela porque lhe faltam delicadezas. Às vezes ela me leva para um poço profundo e me põe a pescar palavras...   Desse ofício não se sai mais o mesmo.  Já gritei com a Poesia inúmeras vezes, prestando odes à Loucura e a Fantasia. Mas empreendo a Fantasia é na própria vida. Pois que, se escrevo, sou capturada outra vez pela Outra.   Quando fico doente o bastante para criar bolas de pelo na garganta e no peito, busco acupuntura e terapia e não tem jeito... lá vem outra vez a Poesia.   Fato é que ela não desiste de seus filhos e cura desde as profundezas.  Pois hoje lhe encarei as fuças e... quer saber? Cala-se a Poesia porque ela desata nó. Poesia é caminho de quem é. Poesia é crua. Faz poema quem mergulha.    E a Dúvida é decisão pela racionalização. É ficar no tampão. Dois caminhos dividem, fragmentam e matam. Ninguém quer morrer, ninguém quer de

Amor.teci todas as vezes que inventei que Cupido veio me visitar.  Amor.teci na obstinação de criar enredos e enlaces para embalsamar minha criança ferida com contos convenientes sem saga de príncipe em busca de princesa; amor.teci porque não havia princesa, tampouco príncipe, tampouco a narrativa de alguém.  Amor.teci para “amar”, porque não compreendia que o único que cabia na vida era o trabalho diligente de desentupir   canos e prontificar-se para o a(mor)contecimento.  Amor.teci porque estava cansada de esperar por Deus, porque fui atrevida o bastante para pensar em criar; amor.teci para brincar com as palavras, encenar, divertir-me e sonhar dentro do sonho de alguém.  Amor.teci por inveja e para viver morrendo.  Para des.a.morte.cer, o coração receitou duas horas de poema por dia, para desencravar os pêlos e desnudar a carência que ainda tece... A.morte.cia.

O Amor subiu do peito e estancou na goela. Quis voar no céu incerto e pra prevenir, tomei um gole de cachaça amarga e mandei ele entrar pra dentro! - Engole o choro, menino! Tudo que dói a gente prende, porque pra soltar tem que saber chorar baixinho, perder o peso, o controle, o possível... Acho que o Amor desgostou de algumas coisas e quis bater em retirada, mas fiquei com medo. Vai que ele vai e não volta! Então quis o Amor à força e o Amor ficou doente. Então levei Amor pra enfermaria, fiz novena, quarentena, oferenda... - Se o Amor morreu, logo ressuscita! Mas Amor é bicho ingrato, visse! Quanto mais se quer, mais se esquiva. As vezes passa de visita, e transborda, e bagunça, e quer sumir sem deixar rastro. Bendito o pouso onde o Amor ama, bendito o instante aonde o Amor dorme, aonde descansa. - Amor é bicho selvagem, menino, acho que ele não gosta da cidade!...

Eu quero escrever uma história que não fale sobre a minha vida. Eu quero contar e revelar as belezas sutis que escapam e circudam a vida dela. Quero muitos pontos finais para conseguir respirar. Conhece, o leitor, oráculo mais poderoso do que o silêncio? Quero um conto cru, tão simples, tão simples que economize a escrita. Que economize os papéis. E me enredar no fio que tece o Criador e tece também nossas vidas comuns. Ser comum é a meta desta minha vida. E para terminar, quero um desbastador de argila, para eliminar todo o excesso que nos confundiu desde o princípio da Criação. Eu não quero curar. Esse é um conto que dói porque nasce da alegria da vida. Vida... Quantas vidas existem em uma só vida? A busca por essa história começou há mais ou menos quatro anos. Eu, uma menina, despontando na vida. Via uma janela. Todos os dias. Xamãs acenavam e eu ia furtiva. Despertava com o peito transbordando de não-sei-o-quê. Um dia bati na porta de uma astróloga. A casa era ampla, va

Sim, existe prazer em acumular coisas velhas. Eu sou a rainha do acúmulo das possibilidades no peito... Poxa, colocar o amor no mundo, de verdade, como vem, é abrir mão dele, é deixar o amor livre para não ser: é ficar livre para não amar - é curar... as barragens e represas que a gente mesmo criou. Para submeter nossa natureza selvagem, a gente continua tentando escolher o alvo e flecha de Cupido. Sim, fui sovina. E descobri a face de Medusa do amor. Ora, vê! O mar não rompe seu fluxo porque o lago não está disponível para receber... A-mar é não-ser.