Caderno das Lunações

Se você vier pro que der e vier comigo... saberá que sigo um caminho de flores e espinhos,  de dores e amor imenso.  Conhecerás as palavras que curam feito medicina e que sabem repousar na tua música,  conhecerás minha solidão, amiga de todas as horas,  que se acompanha de outras e que regenera.  Saberás de meus olhos a beleza da vida e do ar, minha matéria,  dos afetos em estado de graça, se você vier pro que der e vier comigo... morrerás sempre um bocadinho, conhecerás minhas renúncias e os seres que me sustentam.  Se você souber fazer silêncio, tua música nunca será mais bela. Até aqui somos retas paralelas,  Até aqui a força do desejo nos impele, mas não sustenta.  Decida-se, amor, se vens ou se ficas,  porque minha natureza é a travessia.  Do porto de amor e movimentos bem sabemos,  mas o norte apita e e, assim como no primeiro dia, ainda te quero.  Com este mesmo amor, se não vens, me despeço  que o percurso é de aberturas e despedidas. 

Coração ferido  teimou de amar de novo, como um cão vadio, goza agora com gosto, goza agora choroso, goza agora incerto. Coração ferido  teimou de amar de novo, coagula e rompe frenético no tempo. Coração valente, de estabilidade eu não me lembro - amante sei também que, no espelho, esperar é violento. Coração vadio, por que teimou de amar de novo? No baralho, a certeza incerta,  mas escolheu o erro certo  e truco! Chora agora na lira do movimento. 

 Abre caminho a cada passo há de ser sempre assim. Amor se aprende amando e se desentope as artérias chocando,  ferindo, cicatrizando. Lá atrás se fez o caminho,  mas eu não vi - caminhava... Pode passar agora uma boiada  - a análise fria. Amor se faz errando.

Seios fartos, colcha de retalhos do amor presente com amores passados no mesmo compasso.   Peito vasto de acúmulos. Nada se renova - tuas cicatrizes me falam, cantam, gemem e sorriem.   Profundas são as nossas águas quando se juntam, Mas, como tu, não sou  mulher de seios fartos. Enquanto eu bailo de dois, tu bailas em mil.   Não entendi o enredo deste samba, amor... A esta hora, em pleno fluxo de pássaro ? que me recuso a compor desritmado Neste carnaval infeliz.

Se até o profeta Maomé um dia amou quem sou eu para furtar-me a este dardo cuja ausência me deixou  esfomeado? Bendito fardo lancinante agora ardo que até a mágoa evaporou. 

As vezes eu ponho o poema para dormir Tão somente assim, quiçá se torne pungente, fermentando amorfo na calada da noite, assim como os lobisomens e as sementes. Se encrava-me um pelo  ou a unha,  um abcesso em contornos doirados dos serafins cacheados me amanhece. E ele desperta assim tão puro,  tão indecente, rasgando a matéria tão impunemente que lhe miro as fuças e oro (mãos em prece): - Amor, é a dor que te fecunda, mi-ra-cu-lo-sa-mente!

 É preciso linguagem para fazer Amor que só existe no peito enquanto arde e quanto mais ele arde mais preciso da linguagem para fazer Amor. 'Amo-te' é belo, mas não cabe É preciso criar linguagem para fazer Amor  que arde E quando os músculos se contraem invoco linguagem catarse para experienciá-lo, Amor tal qual tirano que invade, dono de minha identidade,  riso e dor.  É preciso linguagem para alimentar o Amor.