Caderno das Lunações

              Eis a ponta de minha ancestralidade, tecendo a teia cármica de minha circunscrição.      Ai, essas mulheres... Espelho de meu mais temido inferno e também, de minha oportunidade de purificação.      Muitas vezes, tão difícil é amar e sustentar o coração aberto, mas ando comprometida com esse enlace, que a cada passo, desenlaça nós passados de seculares e densas repetições.      Em minha pequenez esquecida, só marcas inconscientes de negação...      - É que ando, agora, conduzindo este cavalo.      O divino que habita a matéria vem tocando em minha mão, e suportando, e desfolhando caminhos de mato seco e pedregulho. A chegada é Gratidão.      O Amor é sobrehumano.

Solidão calou o peito, fechou a garganta com bolas de amigdalite pra não reviver você. Pra não reviver você estacionei a vida em miragens masculinas arredias, desastrantes, sem eco. Porque calei o silencio, rasguei o verbo de afeto engoli a consciencia arranquei você vejo o mundo difuso só não lhe atravesso.

Não sou eu quem me navega Quem me navega é o a-mar, turbulento. Ou me afogo ou te velejo... Se encaro as ondas - fúria do vento, iço velas, carrego remo... ainda não aprendi a nadar. Não sou eu quem me navega Quem me navega é de a-mar.

Fato consumado. Dei a você o meu corpo amadurecido, meu momento vazio. Seu afeto é desejo não correspondido, meu caro. Agora eu me dou para você consciente em prol da descarga energética. Me ausento daquela falta que cultivo ao longo dos anos... Consumo o ato. - Está claro: a amizade perdeu a liga, o cotidiano. Leve das expectativas desses homens, sobra a mulher... Pois estou cheia de matéria, homem! Trago o cheiro de muitas memórias no dentro. E mais adentro, a ânsia do inodor no corpo - o começo do recriar. Tanto acúmulo de gentes, afetos e histórias são acúmulos, no peito, de penas e chumbo, ao mesmo tempo. O ato fôra então consumado: dorme, o Verbo, ao meu lado. Enquanto vou tirando o chumbo do coração vermelho, vivo a dor da reciclagem. Descortino a festa. Posso, enfim, recomeçar?                 

Hoje uma borboleta negra cruzou o meu caminho. Uma transmutação sucedeu. Se as asas bateram é que voei meu eu. Meu pai sempre dizia: - Filha, na vida a gente tem de saber a hora certa de chegar e a hora certa de sair. Mas eu só queria saber o "como",  nunca atentava para o "quando". Como saber? Meu pai era tão sábio quanto o oráculo chinês. Virginiano que era, sempre soube seu timing, com critérios de detalhe e suas cem-razões. Tudo com direito a painéis meteorológicos e percepção cronometrada de quebras de rotina. Eu, que sempre tive pouca habilidade no mundo concreto, minha ação sempre foi fruto de rompantes: o instinto cego. Sendo amiga do destino, ele presenteava minhas maiores dores com o escárnio da beleza: o negrume de borboletas no momento da partida, nas mortes de amor. De fato, enquanto o pesadelo de minhas amigas incluía andar na rua pelada sem se dar conta, voar e cair de precipícios, meu maior medo era o ataque transformador.

Num momento de descuido ele atravessa a minha janela... um Domingo de Paz. Deixei-o entrar, se acomodar. Veio para um café. Sorriu. Seduziu. Tocou meu corpo com o frescor de fim de tarde. Beijou, bebeu, acariciou e, cheio de senões, assoprou: - Em breve eu vou. Não posso ficar. - Mas quem lhe deseja para além dos instantes? A beleza está no pouso. É justo o pousar... Nos despedimos. Agradeci. Foi então que avoei.

Vejo o sol nascer rompendo a escuridão e a noite aproximar-se minguando a lucidez da visão. Uma ode à Lua ladra este cão... Eu só sei viver nos extremos. Minha agonia é o interlúdio: este ocaso solitário das tardes que se arrastam, nos transpassam desejosas de amornar a paixão - equilibrar os excessos. Dependurada em meus dias, nego a transformação do tempo, fico imune à sua imagem de nuvem - Revivo os espasmos de nosso amor incompleto.